El Cuchillo by Ramon Cruz

No podía hacer sino pensar en el enemigo, todos los días, durante el tiempo que duró la espera, se vestía como él, contaba pensando en él, iba viajando en su camioneta vieja para llegar, iba rápido por la carretera y de lado la tierra y la mañana y la tarde, siempre iguales, solo con su rostro en los ojos, llevaba las maletas a la habitación, tenía insomnio, el corazón le latía como si pudiese romperle los huesos, de día revolvía papeles, escritos, llevaba un diario de la locura, todo había terminado, la maldición la iba a pagar aquel, los ojos del enemigo, su rostro, entonces manejaba toda la tarde, toda la noche, el café, las comidas se le hacían infinitas repeticiones, y paredes blancas de la nada, todas las cafeterías iguales. Finalmente llegar a ese pueblo maldito, con sus ranchos y sus ruinas, y ahora caminando el callejón, perdido entre miles de escaleras, tendederos de ropa, encontró al enemigo y fué una pelea de cuchillos, ambos se cortaron el estomago, Con la camisa llena de sangre vió al cielo, los ojos del enemigo perdidos, muertos, una herida que le abrió el corazón, y él con una herida en las piernas, cojeando, y con la mano en el estomago se fué en paz.